und dann

Und dann stieg Nebel auf über der Talsenke mitten in der Millionenstadt. Am Himmel regenschwere Wolken. Nur ungewöhnlich viele Jogger, manche in neonfarbenen Westen, sind die einzigen Farbtupfer an diesem nasskalten Donnerstagnachmittag. In ihren Ohren dröhnten Elektrobeats, unter ihren Füßen matschiger Berliner Sandboden. Vor ihr der lange, gerade Gehweg durch den Park. Ein Jahr ist vergangen, seit die Pandemie sich wie eine Raubkatze in ihr Leben schlich. Unhörbar, auf samtenen Pfoten zuerst, noch weit genug weg, um zu fliehen. Hört man die Warnungen, wartet man nicht ab sondern flieht sofort aus der gefährlichen Gegend. Versteckt sich an einem sicheren  Ort. Und wartet ab, bis der Löwe die Gefahrenzone wieder verlässt. So jedenfalls die Analogie des Rostocker Bürgermeister mit dänischen Wurzeln zu Corona. Man wartet nicht ab, wenn der Löwe um die Ecke biegt sondern nimmt Reißaus. Sofort. Nimmt all seine Liebsten mit, so man kann. Diskutiert nicht, ob das nun sinnvoll wäre, die Gefahr wirklich so groß, wenn man im Fernsehen die schrecklichen Bilder der Toten aus Italien sieht. F